Pitié, pas de buisson ardent...

Tu erres dans le désert.

Mais un désert qui résonne. Alors, tu clames bien fort : « hé ho ! » et rien d’autre que ton « hé ho » qui te gifle la joue gauche et la joue droite, qui te pilonne le bide.

Y a-t-il un oasis quelque part ? Un truc pour se rassasier ? Pour se protéger du soleil ? C’est un truc à douter de la véracité de ce qu’on raconte dans la Bible (sic). Moïse traversant le désert, en sandales, avec une gourde mince comme un intestin de chat. Tu y crois, toi ?

Y a-t-il une vie après la mort ? On voit bien par exemple que cette question n’a aucun intérêt. Ça voudrait dire que la mort dure, s’arrête et qu’on recommence. Non, si c’est ça, j’en veux pas, j’ai fait assez le poireau dans d’éprouvantes files d’attente (cinés, musées, boulangeries, glaciers, supermarchés, supermarchés de la culture, commissariats – et oui ! – organismes sociaux, pistes de skis, locations de vélos, bureaux des écoles, autoroutes), attendu assez, l’oreille collée au combiné pendant que Getz ressasse le même passage isolé de son déliquescent Impanema, que Brubeck me donne une vague idée de l’anti-swing ramollo, un truc à te donner des idées d’invasion de la Turquie, que Mozart te donne le la de sa 41^ème boursouflure… Non, moi, ce que je veux savoir, c’est s’il y a une vie pendant la mort. Voilà !

Bref, le désert, c’est long, c’est ennuyeux, c’est chiant comme la mort sans la vie.

Hé ho ! (hé ho me répond mon écho).

Hé hé ? (Hé hé hé hé se moque mon écho).

Tu y crois que je vais trouver la hutte de Jethro et plein de filles assoiffées d’hommes, en plein désert ? Pourvu que je ne tombe pas nez à nez avec un buisson ardent, parce qu’il n’est pas joueur : tu t’es tout tapé dans un sens au péril de je ne sais même plus quoi, de ta carcasse allez, et le buisson ardent en te demandant si ça va, si ta nouvelle nana te convient, si tu t’es bien rassasié, si tu te sens bien dans ta nouvelle famille, avec ta nana, tes belles-sœurs et ton beau-père hyper conciliant, te demande, sans possibilité de lui refuser, de refaire tout en sens inverse et d’aller propager sa colère un peu partout…

Oh, bon sang, pourvu qu’il n’y ait pas de buisson ardent.

Ça urge !

Alors, tu cries plus fort : Hé ho ! Lentille, es-tu toujours vivante ?

Tivitioub

 

 

Peinture : Marc CHAGALL, Moïse devant le Buisson ardent, Musée National, Nice