Gadjos, Gadjies tous dans la même galère

C’est un camp de gitans coincé entre la mer et l’autoroute. Ni pire ni meilleur qu’un autre, juste un camp ou l’on survie. Ce ne sont plus des voleurs de poules qui le peuplent, mais des voleurs tout courts, des éleveurs de coqs qui combattent, des hommes et des femmes qui subsistent de rapines et d’excès.

Pourtant Marco préfère ce lieu à la DDASS dont il vient de faire une énième fugue. Onze ans et déjà un passé de délinquant en devenir.

Accueilli par une belle mère en furie, il a juste voulu la brûler avec sa « camping », une tante qui n’a pas de place pour un gosse de plus, un père superbement irresponsable, un cousin nain éleveur de coq, et tout une bande de copains à qui il faut prouver que la main de fatma qui pend autour de son cou ne fait pas de lui un bicot. Il s’accroche le gamin, il y a dans son regard autant de détermination que de folie.

Il y a bien cette mémé qui se meurt, qui l’a un jour aimé mais ici la tendresse est pudique voire honteuse.

Caressez vos enfants à coup de poing il vous le rendront à coup de couteaux, sans méchanceté, ni vice juste pour ne pas être celui qui tombe.

Marco lui il voudrait arrêter de « chouraver » pour être celui « qui fait des pains au chocolats, le pain et tout ça quoi » il est drôle ce môme avec ces idées de bicot !

Chez les gitans il y a des codes, celui de ne rien balancer au « shmitt » de se faire confiance juste parce que tu en es de cette misère.

Les femmes n’adoucissent pas les hommes elles se louent ou se donnent à tous dans l’indifférence générale. Très tôt elles sont humiliés, battues, point de solidarité entre elles, les insultes font offices de communication quand ce n'est pas le crêpage de chignon en règle.

Les enfants poussent comme des herbes folles et quand on entend pas la télé on leur donne une bière, le silence à un prix dans la promiscuité.

Une seule certitude pour tous le malheur finit toujours par arriver, parfois avec le visage de la mort ou celui de la DDASS, ce qui se ressemble de près finalement.

Pas d’horizon pour celui qui veut s’instruire, d’ailleurs la mémoire est orale pas de chichi pour une communauté depuis toujours chassée et crainte.

Tout se joue sous nos yeux, on est scotché à son siège tant ce film est intelligent, solaire, violent. La lumière est aussi lumineuse que le petit Marco, le trait n’est jamais forcé et Karim Dridi réalise une œuvre singulière qui dénote du nombrilisme ambiant.

Khamsa est un film à découvrir, de ceux qui restent en mémoire, plus noir qu’un Kusturica et plus aboutit qu’un Kechiche.